Попутных

Оказалось, поодиночке тоже живется.
И улыбается, и иногда поется.
Жаль, эта нить между нами рвется.
Если не порвалась.


Было по-всякому, нас ведь рвало-метало;
рвало, как правило, тем, чем когда-то питало.
Жаль, нас было мало. Сейчас и вовсе не стало.
И, знаешь, не нас


возьмут в идеал, как ближайших, как Принца и Лиса
(Принца и Розу),  Чеширского и Алису;
а если последний кусок, то точно не в крысу.
Тогда и сейчас –


два города; нет, два острова в океане,
к которым плывут корабли, только всё – в тумане.
Есть карта, есть даже компас в кармане.
Только маяк погас.


Мои капитаны лишь пожимают плечами.
Твои представляются судьями, палачами
с чужими глазами и колющими речами.
И если приказ


таков, что из пушек по кораблю
словами и мыслями чуждыми – я стерплю.
Тем, кто рядом с тобой, говори - «Благодарю»,
и не раз.


Ведь выходит, мы не замечаем миг
ухода из нас, быстрым шагом и напрямик.
Твой остров - уже совсем чужой материк
имени вас.