март...

я каждый день ломаю перья,
пытаясь мир словами описать,
неизмеримое измерить,
стремясь неизъяснимое сказать...

сегодня ландыш солнца бледен,
восход обычного сереющего дня,
на краски март прозрачный беден,
похож на призрак корабля,
приставший к гавани полей...
летучий наш, дождей голландец,
с туманами, приспущенными с рей,
твой с трубкой капитан ирландец-
нам ветер присланый с морей...
он в марте солон непривычно,
так пахнет солнцем склон в горах,
когда, упав,
              прижмёшься лично
к земле обнять священный прах
умерших трав,
              с которых высох снег...
владей же нами, март, твой век...
целуй дрожанье мокрых век
дорог, берущих свой разбег...
летящих в неизвестность дня,
всё мимо пронося меня...
как сквозь бутылочку столичной,
всё видно чисто - со слезой:
леса вдали, деревья спично
                и небеса - с грозой...
и сам, с утра растроган неприлично,
в свой март глядишь в окно, босой,
и тоненько звенит в ключе скрипичном
оконное стекло весенней бирюзой...