Ну, грудь без лифчика

            Жуткий холод:
                по дому хожу в тулупе.
            Батареи в огне -
                а толку!
            По полу тянет, от окон дует.
            Ложись -
                да зубы клади на полку.

            Повсюду проза.
                Поэзии - ноль.
            Но что-то лезет,
                с чем-то рифмуется...
            Кладу морозу поклон земной,
            чтоб не застрял на зелёной улице.

            И - потеплело!
                Когда под тридцать
            после минус почти сорока -
            ну, прямо лето,
                ну, просто Ницца!
            Жизнь безбрежна!
                Рука легка!

            Перо, как должно,
                к бумаге рвётся:
            благоволения
                бум без рамок.
            Возможно, фига в кармане -
                Моцарт.
            Прощён Сальери -
                труду реклама.

            Звенеть!
                Но дудки! -
                нельзя к директору:
            торчат в приёмной слова по пояс.
            Им скучно, и грустно,
                и просто некому
            подать, как руку,
                себя на подпись.

            Да что поэзия -
                ну, грудь без лифчика.
            А хочешь большего -
                не разорваться...
            К тому ж и вовсе до неприличия
            мороз нагнулся -
                до минус двадцать.

            В затылок сразу вогнали кол.
            По роже тоже прыжок давления.
            В зенит призвания
                прямиком -
            и помоложе есть,
                и понаглей меня.

            А мне на кладбище.
                Там метра два ещё
            спрошу у господа -
                небось, подаст...
            Но все слова мои,
                мои товарищи,
            с погоста тронутся
                как господа.


--------------------------
    ПВЛ      13.12.04