Разговор с собой

Смотрю вокруг, но не могу найти
То, что устала я искать.
И только Небо шепчет мне: «Прости.
Никто, кроме меня, не будет понимать!»

… А в мире сотни, тысячи дорог,
Путей тернистых, звёздных и простых.
Начало жизни – будто бы пролог,
А продолженье повести – созревшие плоды.

Как жаль, а может быть, совсем не жаль,
Что в жизни много каждому  придётся пережить.
Как часто в душу забирается нелепая печаль
Лишь только для того, чтоб нас же научить!

Как сложно выбрать верный к счастью ключ!
Чтобы, пройдя хоть тысячу путей,
Не обращать вниманья на скопленье туч
И не бояться чёрных грустных дней.

Как часто получается не так –
В любви ли, в жизни иль в общеньи, –
Как хочется и верится в мечтах,
Как создаётся в мыслях во спосенье!
   
Мы говорим, что любим правду, но легко
Её меняем на созданье розового света,
Не зная. Не гадая, как ранит глубоко
Ошибка в светлом идеале эта.

О, мир людей! Как ты жесток!
Ты не жалеешь тех, кто опустился ниже.
И много тех, кто в этом мире одинок,
И много тех, кому не люди - звёзды в небе ближе.

… Я не пытаюсь проявить себя
Поэтом, созданным для славы и почёта.
Я лишь ищу тот смысл бытия,
Который не увидеть мимолётно…

1998 год