Я не верю в бальзаковский возраст

Я не верю в бальзаковский возраст,
Что любви возраста не важны.
Нет, любовь не куда не уходит,
Но с годами меняемся мы.

Изначально «клюём» на фигуру,
Важен цвет и разрез милых глаз.
Но с года вся стать увядает,
И уходит весь внешний экстаз.

Я не прав, всё не так? Я ошибся?
Что, любовь, как и прежде всё та?
И юнец, глядя в след, восклицает:
Ах!!! Какая девчонка пошла???

Нет, не мальчик, а статный мужчина?
Смотрит он не на стан, а на то,
Аккуратна ли женщина эта?
На причёску глядит и пальто...

Нет, он тоже мечтает влюбиться…
Только глупость былая ушла.
Для него не достаточно «внешне»,
А скорее «начинка» важна.

Есть помимо кудряшек тех, мысли…
Или только помады кило?
Вот тебе и бальзаковский возраст…
На кудряшки уже «не прошло»?

Как не бейся, но возраст рихтует…
Внешность? Да! Но не только её.
Бесшабашность с годами уходит,
Безрассудство былое ушло…

Нет, бальзаковство-это подмена!
И любовь, как не бейся, не та…
Бесшабашность уходит с годами,
Рассудительность рвёт удила.

Ты не веришь, что юность сезонна,
Что с годами её не догнать?
Но ведь это придумано жизнью…
Тут нет смысла о чём то гадать.

Это всё перемыто веками…
Мы лишь можем «принять-не принять».
Время сущность меняет людскую,
Это надо всегда понимать…