Поль Жабуле в бокале у окна

Я  Виртуально  прикасаюсь к кромкам  Губ,
Приятных, с  ароматом  Чистой  Липы.
Букетом Трав,  деревьев,  точно  Сруб,
Открывшего лишь  Мне  Твои  Секреты.

А  Губы  точно  Кольца  от  Пилы,
Исчерчены  Природными  Штрихами,
Зовущие  к Истокам  Глубины
Твоей  Души, как  Совиньон  к  Печали. 

Ты  Мне напоминаешь  Вкус Вина
Глубокого  рубинового Цвета.
Поль  Жабуле в  бокале  у  Окна,
В  Лучах  обласкано и  на  Закате  Лета.

В  нем Щедрость с  Мягкостью  вплетаются  в  Косу,
Объединяя Дикий  Мед и  Нежность Ягод.
Я, как  в  Тумане  после  Сна, - в  Росу.
Ногами  по  Траве, уединясь  от  Тягот.

Шальная  Блажь до  Тошноты  Доводит.
Так Хочется, что  в  Омут  с  Головой
С Тобою окунуться; но  Отводит
Мой  Ангел, охраняющий  Покой.

Отводит  от  Греха  и  от  Паденья,
Хранит  Меня для  Блага и  для  Дел,
Которые  готовит  Провидение
Лишь  для  Меня, -  и  это  Мой  Удел.


18.10.2002