Письма из провинции. письмо пятое

письмо пятое.

дорогая моя, здесь которые сутки метель,
и за окнами - сплошь мельтешение, шорохи, смута.
как ее мы любили с тобой за мгновенья уюта,
дом ходил ходуном - корабельная наша каюта,
искушаемый демоном, ввинченным в каждую щель;
треск дощатой обивки был слаще, чем звуки салюта
храбрым юнгам, готовым к открытию новых земель.

а внутри - торжество благодати тепла и огня,
стол как лев - те же лапы, любимые наши пластинки,
книжки в тесном застенке и глина на влажной холстинке,
россыпь брызг по клеенке - как клюквы с лесной палестинки;
мягкость глины на резвые кисти сто раз поменяв,
мы - авгуры, творцы зиккуратов, священные инки,
и зубцы твоих башен причудливей, чем у меня.

и ваяем, и красим подобия горных хребтов,
берегущих в ладонях плато голубые озера,
и морские лагуны, и скалы в районе Мисхора,
Гималаи, Памир и вообще не открытые горы,
что вздымают с дощечек то хищный, то плавный остов.
мы - жрецы, посвященные в тайну корней мандрагоры
и в чудесную силу сушеных тритоньих хвостов.

вдруг заходится звоном стекло от тугого толчка,
мы - к окну, второпях уронив и порушив макеты,
а под ним, в свистопляске, во тьме, чумовой и отпетой,
из сугроба вулкан сотворили, метнув взрывпакеты,
"были здесь!" - просигналив а после задавши стречка,
два кулибина школьных, влюбленные два дурачка,
чтоб в проеме, повыше морозных стеблей бересклета,
появились глаза со смеющейся точкой зрачка.

...а потом - гаснуть всполохам вьюжным, сводиться на нет,
головам озорным тяжелеть, как созревшие капли,
чтобы, чуть до подушки, - затихли, пропали, иссякли,
лишь фонарь, одноногой поджарой подобие цапли,
источает из глаз близорукий рассеянный свет,
провожая звезду, восходящую в форме пентакля
над поверженным демоном, злым, как египетский Сет.

и с небес проливается ночь, глубока и чиста,
бьет копытом мороз - под седлом не ходивший черкесец,
торжествует зима, захватившая долы и веси,
отправляя обряд возле жертвенной розы куста,
а из бездны лиловой едва народившийся месяц
улыбается тихо чеширской улыбкой кота.

я припомнила это, вернувшись в родные места,
сколько ж минуло лет? - не четыре, не восемь, не десять...
а улыбка блаженства, как встарь, осеняет уста,
ночь - как та, ты же помнишь, метель занялась неспроста...
да и я все по-прежнему та же, все та же, все та...