Полушария

Вот атлас черепа – пошарь и гадать начни:
А на границе полушарий владенья чьи?
Быть может, все шестые чувства вот тут – промеж,
А по бокам – легко и пусто, бери и режь.

На лобных долях, на затылке, везде зажим.
Еще гипофиз – из бутылки холодный джинн,
Который будто бы разлили на стол потерь.
И в каждой малой из извилин забита дверь.

Печать наложена серьезно, на тыщи лет.
Для очень маленького мозга – такой скелет!
Желеобразную кашицу вложили в лбы…
И как, ну как не устрашиться своей судьбы?!

Где наше «я» сидит и вертит сверлом живот,
И в липкой печени до смерти душа живет,
Чей долг – присматривать за нами и помнить связь,
Влияя на самосознанье и с ним слиясь.

Когда одна сплошная пакость людская плоть,
Нарисовал вот этот атлас себе Господь.
Себя, наверное, не очень и утомил,
Но свой от нас высокий почерк не утаил.

Во мне комедия и драма, а я как воск.
И я не знаю этих грамот, имея мозг.
Одна туманная природа, кого винить,
Что я не вижу кукловода, но вижу нить.

Я выражаюсь фигурально, не тот мастак,
Все это в чем-то инфернально, но как-то так.
И разберись со мной скорей-ка! Ну что во мне?
Локатор. Плата. Батарейка. И пульт – вовне.

2011