Гроза

              Идет гроза в любительском театре,
              Грохочет жестью бутафорский гром,
              А я о вечном думаю, о Сартре,
              Или о Фрейде: словно мы вдвоем
              Идем по полю, хаос разнотравья
              Пьянит нектара липкою пыльцой ...
              Но нет, в который раз не прав я -
              Дождь прибивает все, струей косой.
              Нектар и пыль. Вот, если позабудет
              Жестянщик лист, как я забыл партер,
              пусть будет пыль, и даже солнце будет.
              И на траве, в любимый твой партер,
              Мы станем, расцарапаем колени;
              Боль и усталость многократят страсть.
              Потом на спины свалимся. От лени?!
              Нет, от бессилия. Да как нам не упасть.
              И ты отдашься солнцу, как и мне,
              Вот только что, едва прошла минута.
              Я не ревную. Свиснет в вышине
              Дамасской саблей, что в кольцо согнута,
              И следом жидкий суррогат раскатов,
              Ну, словно сорвалась на кухне полка,
              Посыпались кастрюли и ушаты.
              У фальши, что-то есть от кривотолка.
              Но сплетен не стесняюсь, ну и что ж,
              Твой коитус с Ярилом оборвется,
              Как только хлынет закулисный дождь,
              И если зал овацией взорвется.
              Я вздрогну, побеждая власть химер
              Болезненной фантазии, а рядом,
              Ты, действом поглощенная, на смерть
              Героя плачешь. Вот, где слезы градом.