Я наверно, усталый мужик,
Побродивший немало по свету,
И пишу, как нашёл материк,
Или просто, для счастья планету.
Там над тундрою крылья поют,
Это ангел летит над тобой,
Все дороги на Север ведут,
Где дымок над моей буровой.
Потерялся я тут в городах,
Средь машин и людских выхлопов*,
Брежу ночью о зимних кострах,
С некой примесью прожитых снов.
Мне приходит неспешный ответ,
В остывающем стуке сердец,
Как дорог бесконечности нет,
Так и счастью приходит конец.
14.03.13.
Людской выхлоп – жаргон, в смысле перегар, запах.
Ностальгическое
© Copyright: Игорь Борисов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113031409106
Свидетельство о публикации №113031409106
Рецензии