***

Есть вещи, в нашем мире, поважнее слов,
И поважнее тригонометрических углов,
Что в школах, университетах нам преподают,
По тем законам малые и выживают, и живут.

Живут все люди в основном,
Спасаясь в лирике поэзии лишь словом,
Спасаясь в музыке минорными аккордами,
А не спасаясь в паралеграммах хордами.

Никто не случет ни Римского, не Моцарта,
А слушают Обломова и Форсину,
Которые о жизни пишут настоящей,
В которой так не мало фальши.

И лица красочные не подстать душе,
И жить без масок тяжело. Может
Все люди удалились, растворились
Во времени давным-давно забылись.

И как бы не было хреново, тяжело,
Нам выжить в этом мире суждено.
И лишь родители достойны видеть слезы,
Грусть и подавление вот в этой прозе.

Их  очень трудно ведь любить, не обижая,
И трудно подчиняться, и очень уважая,
И трудно не обидеть их безумными мечтами,
Но мы смогли им веру подарить стихами.

И так же мало тех достойных  преданных
Друзей. Быть может не пристойны крики подданых,
Что изображая часть меня, за спигу нагло встали,
Что душу вынули, своей всей ложью пропитали.

И еще меньше тех, кто говоря "люблю"
Дает обет на вечность верности свою.
И так мало тех, кто быбрался после
Любви такой бездонной, не написав хоть прозы.

Наш мир давно прогнил или до тла сгорел.
Я знаю, вдохновение мое, меня обидеть не хотел.
Он, сбрасывая вызова и говоря все прямо,
Мне верить не хотел, а я любви ждала упрямо...