Запах воска пылающей свечи,
Наполняет душу трепетом и грустью.
Тупая боль в висках, и жарко, как в печи,
И дрожь по телу, словно сидишь в устье.
Ты не один сегодня над стихами дышишь,
Сплетая фразы, в ожидании музы.
Все то, что бредишь, пишешь,
Ведь для тебя она осталась так обузой.
Предательством тебя всеж наградила,
А помнишь, как смеялся с нею вместе?
Свеча фитиль свой воском остудила,
А ты в ответ ей пишешь свою песню...
Ты в ответ ей пишешь песню...
© Copyright: Ульяна Распутько, 2013
Свидетельство о публикации №113031406797
Свидетельство о публикации №113031406797
Рецензии
