О гитаре

В одном доме стояла гитара,
На подставке и возле окна.
И она никому не нужна
В это доме, как старая тара.

Черный гриф, черный корпус дубовый,
Струны пылью покрылись давно.
Но стояла она все равно,
Так упрямо, как люди не могут.

Вот в том доме никто не живет.
Вот весна за весною проходит.
За гитарой никто не приходит,
Умереть ее скоро черед...

Но внезапно приходит спасенье -
Человек в этот дом заглянул!
Он гитару бы к жизни вернул...
Но был тот человек исключением...

На гитару он лишь посмотрел,
Струны дернул разок... и ушел.
Думал он, что лишь рухлядь нашел.
И печальный аккорд зазвенел...

И от грусти ржаветь струны стали,
В грифе с корпусом - плесень и гниль...
Но вот так умирать не их стиль,
Так гитары ведь не умирали!

До последнего мига держалась...
И спасение все же нашла.
Вдруг рука ту гитару взяла,
Пыль мгновенно со струн осыпалась.

Вот аккорд прозвучал, вот другой.
Женский голос запел тихо песню...
Гриф от счастья едва ли не треснул,
Очарованный песней такой...

Она пела о мире счастливом,
О любви, благородстве и чести,
И любой бы застыл вмиг на месте,
Услыхав ее голос красивый...

И подставка рассыпалась в прах
Со звучаньем последних аккордов.
Серебро струн сияло вновь гордо,
И застыли вдруг слезы в глазах...

Распахнулась дверь, как от удара.
Шаги к выходу тут раздались...
Ведь гитара с певцом вновь сошлись.
И ушла она. Вместе с гитарой.

08.02.10