Есть женщины...

Есть женщины, они так любят Бога,
Которого не видели, не знали,
Который не спасал их, не утешил,
Который не сжимал их нервно руки,
Не говорил им на прощанье: «Вместе»,
Который не бежал к ним в ночь и стужу,
Не целовал лица в слезах и туши...
Есть женщины, не знающие даже,
Как любят ближнего сильней, чем Бога...
Того, который больно сжал запястья,
Который собирает из осколков,
Который целиком и весь, как рана,
От боли, что мою пронзает грудь,
Который говорит, что спит, что весел,
А сам сжимает кулаки и плачет,
Я знаю, плачет, ведь никто не видит...
Есть женщины, они так любят семьи,
Детей рожают, молятся и верят,
Что там иконы с настоящим Богом.
Они не знают, Бог — тот тонкий мальчик
С огромными, печальными глазами
И прядями волос на нежной шее.
Он улыбается совсем немногим.
Он говорить не любит о расплате.
Он утешает. Он сжимает в горе
Заплаканные скрюченные пальцы.
Он человечен. Он почти что смертен.
Он знает, что сегодня умирает.
И никогда не говорит об этом.
Есть женщины... Они так любят Бога.
А я — не женщина. А я  - его творенье.