Мне трубы звук заменил голос,
Он изящней гораздо моего хрипа,
Громче во много моего стона
И ярче любого кислотного трипа.
Трубы медь полирую руками,
Пальцы нервно касаются клавиш –
Словно бы ждут удара током,
Будто бы скоро уже финиш.
Наш вальс конечно не вечен,
Через секунду – последнее «па»,
Зал внемлет, затаив дыхание,
Зал – жадная до зрелищ толпа.
Я изливаю туда свою боль,
Слегка оформив её гармонией,
Музыка – это мой манифест,
Прячущий нелепость всей церемонии.
Отвлечённо, как буддийский монах,
Созерцаю море людских лиц,
Млечный путь человечьих глаз,
Души, мечущиеся в верх и вниз.
Последняя нота увязла в дыму,
Упала в недопитый стакан,
Зал хлопает и чей-то голос
Пьяно крикнет: «Нормально, Братан!»
утро 21.09.09
Владимиру Е
© Copyright: Антон Какурин, 2013
Свидетельство о публикации №113031405053
Свидетельство о публикации №113031405053
Рецензии