Да нет, там не было любви,
Его я не любила.
Была романтика, стихи
И вдохновенье было.
Он был поэтом, он писал
Стихи в тетрадке тонкой.
Потом он видимо устал…
А я-то что – девчонка –
Я бегала к нему домой,
Ему я говорила,
Что он поэт, что он такой…
Но все напрасно было.
Он отвечал: «Зачем они,
Мои произведенья?
Часы проходят, мчатся дни,
Все смотрят с осужденьем.
Вот, дескать, пишет втихаря,
Нет – делом бы заняться.
Да, видно, исписался я
И начал повторяться».
И я сдалась. А он зачах,
И все его забыли…
Но весь остался он в стихах,
Они прекрасны были.
Неудавшийся поэт
© Copyright: Наташка Филиппова, 2013
Свидетельство о публикации №113031400111
Свидетельство о публикации №113031400111
Рецензии