Злому мальчонке двадцать неполных лет

Злому мальчонке двадцать неполных  лет, столько же зим и пара бедовых вёсен.
Он еще никогда не срывался в осень, вот потому-то с вёснами полный бред.
Вот потому-то – разница в городах,  в датах рождений – непримиримость божья.
С горя скатиться б… не по плечу подножье,  влезть бы на небо – не по карману мзда.
Что за причина быть не мужчиной, а? Быть только жаждой в бабьих тоскливых взглядах…
Это кому-то, кроме голодных, надо? Кроме вот этой стайки блажных наяд?
Мальчик  спасает души, он пастырь, ной, водит в пустыню, манну на плитке варит,
режет хлеба всем поровну – кормит тварей. Всех до отвала, кроме неё одной –
любит прозрачность, тонкий ее язык, ниточки вен, спелость её земляничин…
Только он так… до неприличья приличен –  вызрей и тресни, но не срастись впритык.
Сотня талантов в нём. И красив,  как черт. Верен себе и многим. Себе и многим…
нади ласкают, любочки моют ноги. Только он верит вере. Он в вере тверд.