Перо золотое окутано смогом,
Две старые книги лежат на столе,
Писатель наш старый уснул по дороге,
Он едет домой, только едет во сне.
Где горы Кавказские хвастают пиком,
Так долго молящем о солнца луче,
Сквозь тучи гнетущие едет писатель,
Он едет домой, только едет во сне.
Вдруг в памяти степь проплывает по речке,
Где лютик цветет, отдаваясь весне.
Весна, ах, весна, расколдуй человечка!
Он едет домой, только едет во сне.
"Когда же приедешь, родной мой писатель,
Скучаешь, небось, так и рвешься ко мне?"
Скучаю я, мама. К любимой, скорее!
Я еду домой... Только еду во сне.
Домой
© Copyright: Бердиев Марк, 2013
Свидетельство о публикации №113031302617
Свидетельство о публикации №113031302617
Рецензии