Осенняя холодная столица,
Ты как всегда на нежности скупа,
Всё как всегда – на грязном тротуаре
Не увидать в толпе лица.
Я прилетел сюда ни ради скуки,
Ни гастрономовой цыганской суеты,
Любить тебя – напрасно тратить нервы,
Холёные улыбки холодны.
Но я люблю – кому и чем обязан?
Ту веточку цветущую мою –
Печальное и нежное создание,
Свою московскую далёкую родню.
Я прилетаю тихо, очень редко,
Поэтому и нежность всё сильней
И тихо, по-английски исчезаю –
Обыденность для нас всего страшней.
В безмолвие тупое погружая,
Она нас молча заедает равнодушно,
Живя в толпе мы в сердце одиноки
И на застолье так бывает душно.
Прощай, Москва, мне до тебя нет дела
Но остаётся тут далёкая моя,
Мы с ней простились скромным поцелуем
И снова жизнь у каждого своя…
Кузина
© Copyright: Владимир Быковский, 2013
Свидетельство о публикации №113031302307
Свидетельство о публикации №113031302307
Рецензии