Инвалиды духа. Белый стих

… А жизнь пролетает мимо, как эти автомобили обходят тихий трамвай, в котором на задней площадке молча толпятся люди, стекло обтирая носами – тусклое и неумытое, как жизнь тех, кто ездит в разбитых трамваях. Это жизнь с отставанием, это жизнь,  где мечты  занимают столько же места, сколько и сны. Те, кто ездят в трамваях, любят спать. Те кто, ездят в трамваях, любят мечтать. Мечтать о красивом и многом – о настоящем деле или богатом безделье. И собственной полноценности… Мечтать о тех машинах, что без конца обгоняют старенький дряхлый трамвай.  Это русские золушки – инвалиды духа, участники локальных конфликтов на кухнях, не дающих права обслуживаться вне очереди – в жизни и после, - на кладбище.

  Я тоже стою и мечтаю. О том, что я Наблюдатель, но не участник пьесы. Только чужой Наблюдатель… В этом-то хитрый фокус для тех, кто ездит в трамваях – мечтать надменно иль кротко - лекарство от вечной хандры -  что все они только чужие, случайно сведённые вместе на задней площадке трамвая...
  И жизнь пролетает, мол, мимо - мимо кого-то другого…
Это мы – русские золушки, вечные инвалиды духа.