Он для меня не стал кумиром,
Пробив асфальт. Вот, не успел…
Пророк иль псих, что травят миром?
Но люди! Люди, как он пел!
Он в гении записан не был,
Шагнув в окно. Вот, не успел.
Блаженные не имут срама
Но люди! Люди, как он пел!
Безумен мир, где небо чахнет,
Когда судьбой играет Рок.
Здесь русский дух, здесь Русью пахнет,
Кто виноват, что он не смог…
Его любили … Те, кто знали -
Знакомая до тошноты судьба.
Его в молчании хоронили -
Певца, Поэта и Раба.
Раба любви, гармоний слова,
Что звоном бронзы так сильна.
И это вечно, это свято –
Разорванная старая струна …
Он для меня не стал кумиром,
Слезой не отчеканить медь,
Бессмертье выкупают Лирой,
Ушли стихи гулять по миру.
Поэт - он звук, он должен петь!
Башлачёв - 2
© Copyright: Владимир Быковский, 2013
Свидетельство о публикации №113031302062
Свидетельство о публикации №113031302062
Рецензии