Три короба
картонными боками
трут стеногеометрию обоев.
Возводит ночь
кладбищенский Керамик,
как мы свои миры
в дурном покое,
когда вода стучит
по белой кости,
и океаны мрут
в свинцовых каплях.
Я над твоей
вращающейся осью
припоминаю праведника-Даля:
« моск. тамб. смерётка, —точка».
Строчка комнат,
в которых никогда
не будет света.
А почему темно-то?
Кто же помнит?,
наверно, спит всё -
там, под горкой веток,
и щурит глазки
облачко-рахитик,
и снова плачет,
мажет нас по стеклам.
А я тебя плету
из серых нитей,
и отпускаю
далеко-далёко.
Три короба
© Copyright: Аграфена Брусникина, 2013
Свидетельство о публикации №113031311326
Свидетельство о публикации №113031311326
Рецензии