Так много было сказано до нас,
Так без толку протянута судьба,
Так далеко разрез любимых глаз,
Так давит городских дел молотьба.
Невольно позовешь к себе покой,
Ему предложишь - что б ни попросил,
Небрежно попрощаешься с собой,
Прося, чтоб только лучше Он пожил.
Харкнешь на то, что вроде как ты декадент,
На то, что "пропаганда как-то там"
Улушишь миг, святой, простой момент
И будешь жив- как он, как с Ним, как Там.
***
© Copyright: Михаил Орлов-Не-Граф, 2013
Свидетельство о публикации №113031311187
Свидетельство о публикации №113031311187
Рецензии
