Мы...

Она пока не читала Булгакова.
А Он уже лет десять напивался с Ночью.
Она до Него очень мало плакала,
А Он до Нее, практически, не пророчил.

И вот же, - весной непозднею,
Когда путают люди пыльцу с духами
Он посмотрел на Нее, тупо, прозою,
А Она,  стыдливо вдруг, взглянула стихами.

И замедлил Бог, аккуратно, с улыбкой, так.
Незаметно для всех, ход времени.
Что б вступила Она, на пять лет, во Мрак,
А Он в Рай нырнул на мгновение.

Тут, завистники, давясь слюнными ядами,
Задыхаться стали, исходя диареями.
Ведь Он, просто так, ласкал Ее Ямбами,
А Она, смущаясь, отвечала Хореями.

Но завидуют бесы такой Любви.
Ибо, нечем стелиться пред тенью Дьявола.
Не спасли Его рассечения рук до крови.
А Ее подвели культурные  правила.

Разругались. Попусту. Навсегда.
Мириться уже бесполезно.
Ни серебро, не Святая Вода.
Пустота. Нелюбовь. Бездна.

Если встретите, привидения вдруг, вдруг,вдруг...
С ярко – сорванным,  желтым букетом,
Знайте, Эта пара  -  ваш  верный друг.
С пятилетним иммунитетом.

Да, прошу Вас, ни ради Чего,
При них не вспоминайте Булгакова!
Берегите пьяное сердце Его. -
И не к чему, что б Она снова  плакала.