Любая ветреность как шёлк
белья, полученного даром,
куда бы осенью ни шёл
по оголенным тротуарам.
Любой эскиз в экстазе мил,
как многослойная картина,
о чем бы осенью ни мнил
в часы гранатового сплина.
Любые книги хуже тел,
готовых медленно раздеться,
какой бы осенью ни тлел
очаг утраченного детства.
Любая сладостна вражда,
когда в душе открыта рана,
кого бы осенью ни ждал
у пересохшего фонтана.
2004
у пересохшего фонтана
© Copyright: Саша Залуцкий, 2013
Свидетельство о публикации №113031107317
Свидетельство о публикации №113031107317
Рецензии
