тьма

Нет. Нет... Это всё не со мной. Мне лишь снится, что меня обвинили в колдовстве, объявили ведьмой. Не меня со связанными руками ведут к центру площади, где уже обложили хворостом наскоро сколоченный помост со столбом на нём... Не меня приковывают  нему цепью, ведь тело совсем ничего не чувствует – ни боли, ни прикосновений. И священник, что-то яростно говорящий в толпу – не про меня вовсе, веди ни слова не достигает моего сознания. Ведь это так.. Ведь так?!

Не верю. Не верю. Не со мной это!

Но факелами поджигают хворост, от которого займутся скоро дрова и помост, и едкий дым уже разъедает моё горло, надсадным кашлем разрывая лёгкие.
Молитва – как попытка убежать от неизбежного, спрятаться от неотвратимого, хоть разум шепчет, что теперь ничто не поможет мне. И никто.

Но ликующий рёв толпы сменяется нестройными возгласами удивления, а затем гнева и боли. Ржание коня перекрывает все крики, и сквозь дым мне виден всадник, направляющий коня к помосту сквозь толпу. Спасти? - безумная мысль. Или прикончить? Может, это ангел, о котором я так молила Бога?

За спиной его разворачиваются крылья чёрным плащом, прекрасные в своём величии и нереальности. Чёрные?! Не важно. Не важно. Он же меня спасёт. Ведь спасёт же? Спасёт? Мой ангел...