А поэту наплевать,
Что подумают о нём,
Что посмел он написать
В свой одиннадцатый том,
Кто понравился ему,
Кто не нравится никак.
Он не должен никому.
Вот такой вот он чудак.
Что дают, не всё берёт,
Презирает лень и чин
И в любви не признаёт
Ни порядка, ни причин.
Собирает дни в стихи,
Хоть ты ешь их, хоть суши.
Любит даже за грехи,
Если те от всей души.
А поэту наплевать
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2013
Свидетельство о публикации №113031106688
Свидетельство о публикации №113031106688
Рецензии