Поэт и муза

   Тихо он шел, оставляя части души на асфальте. Чуть-чуть осталось от души, растает скоро, как ненастье. И чей ты образ, грустный мой поэт? Что потерял в ничтожном мире?
-"Себя" - увы, такой ответ.
-"Увы, забыты строки лиры. Я потерял свою гитару, душа так больно вся болит. Я позабыл такие лавры, душа в огне моем горит. И скоро это пламя, сожжет меня до тла. Я оставляю память,  и что люблю тебя. Я тысячу раз к тебе грешил, и обращался, и любил. О муза, зачем покинула меня, ведь я тебя боготворил?"
   Ох глупый, глупый мой поэт. Вот скоро наш с тобой рассвет. Пойдем домой, налью я чая. Разделим вместе мы печали. Останусь дома я с тобой, и утром к нам придет покой. Последний раз я струны натяну. Сыграем вместе, я уйду.
-"Не уходи, прошу тебя. Тебе я песни посвящу, любя"
   Ах, сколько было вас таких. И каждый говорил любил. Чем лучше их ты, докажи. Ведь тоже ты падешь во лжи.
   И он заплакал, как ребенок. Родился там внутри волчонок.
   Не стоит плакать мой поэт. Я ухожу, рассвета нет.
-"Постой еще чуть-чуть, мне дописать осталось" - поднял поэт заплаканный свой взгляд.
   И муза вдруг осталась, и сердце тихо сжалось. И что она нашла в его глазах?
   И так живут, поэт и муза. И ночью он творит, смеется муза.
   Муж и жена, какая пара. Ах если б я вдруг музой стала.