Болею

    * * *

Взболтаю травку в тонкой колбе.
Мне нынче многое во вред.
Покажет сорок ртутный столбик,
И я впаду в туманный бред.
Кого ругать, кому спасибо
Сказать за то, что я больной?
Услышу чей-то голос сиплый,
Он что-то шепчет за спиной.
И я картину вдруг замечу:
Висит на тонком волоске
Летящий дом, метель навстречу,
И город зыбкий вдалеке.
И никаких флюидов лета,
И надо всем клубится мгла,
Лишь снег, немного фиолетов,
Кружится вихрями стремглав.
Шагну вперёд, и шаг короткий
Внезапно выведет туда,
Где чёрный мост, где искры-лодки
Несёт зелёная вода,
Где эти искры, как лампады,
Чуть отражаются в реке.
Ну, что ещё мне, право, надо?
Слеза прочертит по щеке.
И вдруг, как крики: "Алиллуйя!"
Светясь оттенками желтка,
Сливаясь в вечном поцелуе,
Два фантастических цветка
Вернут меня из дебрей бреда,
Куда я рухнул, как в провал.

И это - первая победа,
И значит, кризис миновал...








.