Давно стерся в пыль веер бабочек на лобовом.
Ты мчишься стремглав,по утрам обгоняя рассвет.
С зеленым востоком устало упав на дно,
Зашторишь окно и не включишь в прихожей свет.
А в полночь ты вновь,от тоски захворавший поэт,
Уныло хлебаешь остывший,ромашковый чай,
Рисуешь в набросках забытый давно силуэт
И слушаешь как за туманом уходит трамвай.
Кошмарно простужен нелепый,прокуренный март,
Пропитанный мокко,бессонницей стертый до дыр.
Восток зеленеет. Ты спишь, заплутатвший бастард,
Забытой богами,тебе неизвестной страны.
захворавший поэт
© Copyright: Исис Анаморф, 2013
Свидетельство о публикации №113031103051
Свидетельство о публикации №113031103051
Рецензии
