Убийца

Мои руки утопали в чем-то теплом и липком. Запах крови. В темноте все воспринимаешь не так, как при свете. Резкий поворот в пространстве - ты ударяешься о стену, и, кажется, другая стена подбирается к тебе с противоположной стороны и сжимает, сжимает тебя.. Приступ клаустрофобии. Одно непонятно - откуда тут кровь, чья она. Не моя уж точно.
Но почему именно я сейчас стою, истекая чужой кровью? Я, на которой нет ни малейшей ранки? Или всё-таки есть?..
Но не видно ни зги. Совершеннейшая темнота. Хотя бы немного света, одной маленькой искры! Я буду молить Бога о том. Как жаль, что я не понимаю, где здесь верх, а где - низ; где Бог, а где - царство Аида.
Пророчества не сбываются. Моисей давно уже не говорит устами Божьими. Вот она, кара. А мои мысли кровоточат, как не зажившие раны; нет - как пробитая сонная артерия. Но я-то знаю, что это не моя кровь стекает по мне сейчас ручьями, ровно настолько не моя, насколько и не моих мыслей. Я стала убийцей, сама того не ведая; убийцей не материального тела, а субстанции души, и стены эти были моими мыслями, а кровь - слезами чужого человека.

8.03.2013

(с)Ася