Все меньше на перемежье
Становится нас иных.
И больше зимы кромешной,
И тоньше в распадках сны.
Слетают листы с тюльпанов
Бордовые, на крови.
Слепыми руками рано
К себе меня не зови.
И стуки в окне холодном
Доносятся по утрам,
И я становлюсь безродным
И скоро останусь сам.
Все меньше нас иных
© Copyright: Владимир Мирошник, 2013
Свидетельство о публикации №113031111485
Свидетельство о публикации №113031111485
Рецензии
