Как можем мы средь массы слов,
Заполонившими Стихиру,
Писать своё, насколько горд,
так жаждущий поведать миру.
О чём? Описано уж всё, не он,
А гении писали, о красоте её,
Земной, и уносясь в иные дали,
О чудесах нам рассказали.
А может просто так болит,
что не писать, увы, не можем.
Строка, как нерв в себе звенит,
Как на бумагу всё положишь.
Да, знаю, мысли все порой,
Смешны другим, с другою целью,
Он плещет на страницы свой,
Чтобы прочли его немедля.
Кому, за что, не знаю сам,
Но вам от сердца благодарен,
И может, вы, меня читая,
Себе прочтёте мадригал.
Я не увижу ваших лиц,
И мудрость ваша, так далёка,
Но близки вы мне со страниц,
Здесь, в мире странном и глубоком.
Да, эта гордость может грех,
Но радость творчества сияет,
Пускай, я рад за вас за всех,
И пусть вам муза помогает.
Горды?
© Copyright: Виктор Ратьковский, 2013
Свидетельство о публикации №113031110780
Свидетельство о публикации №113031110780
Рецензии