Поэт во мне умер

Замерзаю и кутаюсь в греющий дым,
Мечта улетела, махнув на прощанье,
Оставив меня одного молодым,
Оставив среди теней обещаний.

Выдыхаю всё то, что осталось внутри,
Смываю с лица надоевший мне грим.
Прошу тебя, злые картинки сотри,
Нарисуй меня снова, но только живым.

Никто ведь не знал, что до этого лета
Все наши мечты развеются в прах,
Что правда и ложь молодого рассвета
Останутся ядом на наших губах…

Никто ведь не знал… Голубыми глазами
Не встретимся больше, не будем вдвоём,
Мы всё осознали, но рушили сами
И знали, что боль мы не перенесём.

И я кричу снова, что скоро сойду
С движения общей большой паранойи.
Я слишком зажат в безумном бреду
Цирка уродов и вечных ироний.

Здравствуйте, милая леди Печаль.
Давайте на «ты», давно мы знакомы…
Всё та же на Вас дрянная вуаль,
Как грязное небо средь ясного грома.

Вы знаете что? Поэт во мне умер.
Совсем никому не оставив письма,
Он был убит неожиданной бурей,
И над телом теперь сгущается тьма.

Он не сказал и последнего слова,
Ушёл в состояние вечного сна.
Ни капли его не пролито крови,
Это вовсе не наша вина. Тишина…

Никто не придёт к нему на могилу,
К забытой земле не положит цветы.
Он улыбался всегда через силу,
Когда вдохновенья горели мосты.

И знаете… Муза, где-то гуляя,
Уже не заглянет в заброшенный дом.
Но где-то в сердцах его строки пылают,
Пылают сейчас, да и будут потом.

10 марта 2013