Я вырос под небом цвета свинца
В мелодии едких вздохов.
Как все, я был сын своего отца -
Недоносок весёлой эпохи.
Мать затемно приходила домой,
Сгорев от чужого нахальства -
Нервы частенько треплет дисплей
Звену городского начальства.
Пыльный красивый ковер на стене
ПриглУшенный скепсис впитал с табаком.
Зимой гололёд, летом туман -
Усталые люди сидят за столом.
Я с детства вращался в потоках огня,
В молчании сжигавшим мозг,
Лазурь горизонта и краски цветов
Я видеть хотел, но не мог.
Но бисера свиньям я не мечу,
Кирпич в огород не кидаю
И ни когда ни кого не виню,
Что я в облаках не витаю.
Что вечно себя воспитывал сам -
Подъезд говорил мне, что делать,
Что правду свою я на боль разменял,
Меня уже не переделать.
Что взгляд мой ложится на грязный асфальт,
Затёртый безликой толпой...
А робко растущий из грязи цветок
Пусть воспевает другой...
графомания - 2
© Copyright: Владимир Быковский, 2013
Свидетельство о публикации №113031006968
Свидетельство о публикации №113031006968
Рецензии