Провинциальный поэт

                … Не ищите аналогий: они есть!
                Иван Охлобыстин  «Интерны»
В родной захолустной сибирской глуши
он звал себя просто и гордо – Поэтом.
С неистовой страстью стихами грешил:
писал о любви – но был холост при этом.
Чем жил – неизвестно. Но только, как мог,
тащил сам себя из болота окраин. 
В провинции нужен подобный сверчок –
свой местный певец захолустного рая.
Живет и живёт. Что-то в рифму строчит,
а после студенткам читает с надрывом.
Поэт, как поэт. Исчезающий вид
людской популяции в век креатива.
Как водится, был он и бледен, и худ,
страдал от безвестности, как всякий гений,   
но жил с тайной верой, что скоро поймут,
что скоро талант его будет оценен.
Уверенно нес свой «божественный дар»,
а критиков слушал с улыбкой провидца.
И ждал терпеливо, давно уже ждал,
когда его голос услышит столица.
И это свершилось! Везёт дуракам
и прочим мечтателям вне всяких правил:    
проездом, случайно иль как ещё там
известного Мастера он позабавил
бесхитростной, но откровенной строкой
(селедочка после бисквитов – в охотку!).   
Общественность ахнула: Ах, боже мой!
Талант! Да какой! Самородок! Находка!
И небо – в алмазах! И звёзды – к ногам!
Газеты! Статьи! Презентации! Речи!
Завистливый ропот «коллег»  тут и там.
На месяц вперед – выступления, встречи.
А слава – что спичка. Секунда – нет.               
А слава – что ветер. Ищи ветра в поле.
И через полгода…  А где же Поэт?
Другой новоявленный гений в фаворе.
Сгорел…  Потускнел. Был ли тот огонёк?
Не пишет Поэт. Стал скучнее и старше.
Стихи? Да Бог с ними.  Одно невдомёк:
а дальше – как жить? Как же жить ему дальше?