Из каких же нитей вились,
Мысли путанные в голове.
В потолок сознания бились,
И по памяти проносились,
Как ручьём озорным по весне..
Из какого придумана гения,
Кто писал мотив непонятный..
Без особого к небу рвения,
Вознесемся туда, без сомнения,
И ответ получив внятный,
Осознаем всю ценность прожитого,
Как тогда не познавшие свет,
Будем каплями литься по прошлому,
С неба солнцем смотреть взъерошенным,
Отголосками прожитых лет...
Там где истину ищут рьяно,
Ничего, кроме поисков нет...
ЭкспромтЛАР
© Copyright: Наиль Сафин, 2013
Свидетельство о публикации №113031004081
Свидетельство о публикации №113031004081
Рецензии
