Памятник

Когда-нибудь язык наш станет мертвым -
Мы все умрем, а новых не родят.
И мудрость книг почтенных и потертых,
И глупость болтовни, и даже мат
Осыпятся сухой листвой, а дворник
Сметет их словно крошки со стола.
Где памятник стоял нерукотворный,
Одна зола...


Рецензии