Это - не сказки и это- не сны,
В ночь,когда умер любимый мой сын,
Сломалась береза под нашим окном.
Ее распилили , и маленьким пнем
Осталась на память и в окна глядя,
Сказать что-то хочет,спросить у меня...
А рядом березка-девчонка растет,
Весною листвою меня позовет
Проведать сыночка,ведь холмик родной
Устал меня ждать этой долгой зимой.
Береза
© Copyright: Ирина Ямщикова-Кузьмина, 2013
Свидетельство о публикации №113030909210
Свидетельство о публикации №113030909210
Рецензии