Крутился будничный волчок,
Все было мутно-серым,
Я шла домой, где потолок
Был просто гадко белым.
И, окунувшись в переход,
Я не ждала иного:
Безликий будет там народ,
Спешащий к полвторого.
И я средь них – то мой удел,
Без искорки, без света,
Но в переходе кто-то пел,
Согрело душу это.
Он пел так просто, невзначай,
Чтобы достать на пиво,
Но, музыкант, ты только знай:
Ты пел с душой, красиво.
Ты пел, как не споет артист,
Забитый славой денег.
Твой голос все еще лучист,
И жизнь – открытый берег.
Спасибо, я скажу, за радость,
Спасибо за беспечный вид,
Спасибо, что уже не в тягость
Мне суета и боль обид.
1.11.2007 г
Безымянному музыканту
© Copyright: Эвита Дождь, 2013
Свидетельство о публикации №113030908909
Свидетельство о публикации №113030908909
Рецензии
