Художница

О,мой Париж,как я тебя люблю,
Твои подмостки,музыку и сцену.
Я пела,пела,жизнь взбивая в пену
И песню в дар неся тебе свою.

Но почему,Художник, ну,зачем...
Он рисовать посмел меня нагую,
Не выбрал для картин своих другую
И дар художницы во мне открыл затем.

Я пела,я играла, но творить....
Он рисовать меня учил и я сумела,
Я отдалась,раскрылась,я посмела...
Любовь и творчество,мне это не забыть...

О запах кожи,запах масла и любви,
Холсты- потенция святого сотворения,
Создания священные мгновения
И губы нежные и страстные твои...

Но не твоя,былого тяжек крест,
Другому отдана была до встречи,
И ты с другой, иль лживы были речи,
Но Смерть свободна до чужих невест...

Хотя постой,зачем мне это снова
Писать в скрижалях жизни без конца.
Мы друг для друга созданы,да, Богом,
В любви  чтоб вместе души и сердца.

Ты для меня пришел,чтоб я раскрылась,
Ты для меня пришел,чтоб я была,
Чтоб я любить и верить научилась,
Чтоб я с тобою счастье обрела.

Так пусть и будет так,Париж рассветный,
Ты торжествуй, я снова запою.
С тобой,мой милый,нежный,беззаветный
Я буду вечно слышать, я люблю.