Сквозь пальцы проходит время,
На душе остается песок,
На себя возлагаем мы бремя,
Чтоб потом нажать на курок.
Чтобы выпить собственной крови,
Чтобы мучиться и страдать,
Мы упиваемся, кажется, болью,
Но об этом надо молчать.
Наверное, мы не здоровы,
И у нас поехала крыша,
Раз травимся чувством свободы
И музыку сердца не слышим.
Наверное, мы психи больные,
В чьих глазах один монохром,
Мы в душах немного другие,
Но никому не скажем о том.
Мы безумно глупы и забавны,
Исполняем роли пустышек.
А в темноте латаем вновь раны
И отчаянно счастия ищем.
Истина мечется в коме
И вздохи ее слишком тихи.
Переживаем о ее сложной доле.
А мы? А мы просто психи.
Психи
© Copyright: Даша Староверова, 2013
Свидетельство о публикации №113030903566
Свидетельство о публикации №113030903566
Рецензии