Донецк. Ноябрь...

Здесь ничто не запомнит меня...
В этой комнате, в желтых обоях
не поселится звук, промелькнувший меж ночью и мною,
не поселится тень исчезающего силуэта,
и пространство мое не останется здесь до рассвета.

Здесь ничто не останется ждать моего возвращенья.
Здесь пребудет вовеки одно лишь мое воскресенье.
И когда я вернусь или, может быть, просто воскресну,
воскресенье мое мне исполнит печальную песню.

О несчитанных днях, о случайных мгновеньях, о смерти,
о почтовых программах - стремительных и бесконвертных,
о словах, ускользающих или летящих вдогонку,
о подвидах любви: для себя и любви для ребенка.

Только мне - все равно. Все равно мне сюда не вернуться.
Очень трудно совпасть, очень просто навек разминуться.
Невозможно застать с непривычки последний троллейбус.
Бесполезно гадать, если жизнь - вариант, а не ребус.

Здесь ничто не запомнит меня - переулки, бульвары...
Это все не мое - эти здания и тротуары...
Это все - не мое.

Но мое и запомнит навеки,
потому что я здесь, потому что прищурены веки,
потому что я вновь этой ночью прошел по Артема...

Потому что я - здесь.
Потому что сегодня я - дома.