Так и уйдет, не сказав ни слова.
Разве что - "до свидания".
Хочется выть - по-мужски сурово,
от бабьего такого отчаянья.
Безвременье жизни зашло в тупик.
И тупик оказался без времени.
Вздрогнешь ли, обернешься на миг:
кто здесь без роду и племени?
Хотя, если в омут глядеть с высоты -
непременно увидишь общности,
образующие лакуну, где ты
не ячейка, а целое общество.
Но она уйдет. Уйдет через миг.
Растворится в черноте коридора.
Проем окна. Но ты не приник.
Не оторвался от разговора.
А потом сигарета и два пакета
чая на стакан кипятка.
И компьютер. Ты будешь писать про ЭТО,
начиная издалека.
Начиная с правительственного долга
и парламентской суеты,
а потом еще и еще, и долго -
об отсутствии нацмечты.
А она в это время достанет ключ,
дверь отворит и войдет в квартиру.
Дверь, надежную, как сургуч, -
между твоим и ее миром.
Репортерский блюз
© Copyright: Игорь Фарамазян, 2013
Свидетельство о публикации №113030901506
Свидетельство о публикации №113030901506
Рецензии