Стакан вина

Врастают в землю руки,ноги.
Старик работает в саду.
Себя он относил к немногим.
И думал,в ад не попаду.

То ветки обрезал с натяжкой.
То ворошил трухлявый пень.
И было весело,не тяжко.
А впереди был целый день.

Он был один в саду и в доме.
Его никто не торопил.
И жизни этой скучной кроме,
он никакой другой не жил.

Так каждый год:причешет грядки.
Обрезку сделает.Польёт.
Лет двадцать одиноких кряду.
А жизнь идёт.А жизнь идёт.

На кладбище его старуха.
А дети в городах давно.
Просить их не хватало духа.
И лучше тихо пить вино.

Приходит иногда соседка.
Моложе лет на двадцать пять.
Сидят,целуются в беседке.
Он хочет,но не может взять.

Бывает,что она поможет.
И он кончает от тоски.
А после думает:о,Боже!
О смерти мысли так близки.

Страсть не приносит ему радость.
Они расходятся вчуже.
Но встретиться ещё бы надо.
А может,он умрёт уже.

Вновь принимается за дело.
Пила вгрызается в стволы.
В любви став грубым,неумелым,
он смерти воздаёт хвалы.

Земля ещё его подержит,
так влюблена в его стопы.
Уже ему не надо женщин.
Стакан вина скорей допить.

09.03.2013 г.