Мой Высоцкий

Высоцкому

Нет, стихи не только рифма.
Стихи – это сердца перезвон.
Здесь не найдёте алгоритма.
Они души тестостерон.

Боже мой! Сколько поэтов.
Попробуй всех пересчитать.
Как на небе звёзд – куплетов,
Но упавших, шесть или пять .

Так мало их теребящих,
Душу вытягивающих струной,
Убивают нас в “дебрях и чащах”,
Неугомонной памяти людской.

Строка, тетивой растянутая
Владимира истерзанной души,
Жжёт сердце. Правда распятая!
Сколько  радио ни глуши.

У него не стихи, а исповедь.
Лирическая оторопь от бытия.
Ранимо скребёт, словно проповедь,
Всю невостребованность жития.

Он “не любил, когда наполовину”.
Он верил в преданность и честь.
Надёжно прикрывая другу спину,
На нарах был готов баланду есть.

Он был последний из волхвов.
С разорванной душой отшельник.
Громадой кровоточащих стихов
Сдирал окутавший страну репейник.

Во всех строках – поэт и гражданин!
Под нервную, дрожащую гитару,
Набросив на страну свой палантин,
Хрипя, он поддавал ей с пару жару.

Кто знает, если бы живой
Он с нами был в лихие годы,
Воры не стали б на постой.
Кремлём взращённые уроды.

Но нет его... А вместе с ним пера.
Утраченная честь  державы... .
Россия кандалами дребезжа,
Лишилась глашатая переправы.

 06.01.2013