Мои руки не бывают теплыми,
Как белые ночи летнего Питера.
Мои грезы не бывают блеклыми,
Как рисунок старого свитера.
Мои слова не стекают фразами,
Как ручьи собирались бы реками.
Мои глаза не сверкают стразами,
И не быть им фальши прорехами.
Мой рассказ не бывает повестью,
Как гроза не приносит молнии.
Мой рассудок играет с совестью.
За любовь он живет в агонии.
Мои люди приходят вечером,
Как дымок сигарет таинственны.
Мои мысли усмешкой венчаны.
А в призаниях звуки искренны.
Мои руки не бывают теплыми
© Copyright: Елена Дека, 2013
Свидетельство о публикации №113030911451
Свидетельство о публикации №113030911451
Рецензии