Поезд

Сидел на перроне две тысячи лет,
И ждал я свой поезд, которого нет.
В город заблудших, на самое дно,
А мёртвые дети стучались в окно,
К матерям, что рыдали все с детскими лицами,
И воздух пропитанный смертью был, птицами
Черными, смолами. Хотела проститься ты?
Может быть вскоре оставят окно.

Поезд проехав, все души почивших,
Моя остановка, не встретишь тут лишних,
В тиши идеальной стоял, собирал он,
Кто с жизнью в глазах, и кто был идеалом;
"Всем осторожным тут быть не дано,
Все двери закрылись. Осталось одно -
Наслаждаться путёвкой "Чистилище\Ад",
Пути нет вперед, и пути нет назад."

Так вот он тот путь, о котором все спорят,
Попутчиков много, и каждому рознь.
И каждый как будто другого  дороже;
Мразь мрази? Смешно. Вариант, ведь, был тоже
Такой, что судимы они по ошибке,
Что жизнь их как бархат и белые нитки.
Но всё то вранье, что стекало ручьем,
Их жизнь палачей - это взмах топором.

Быть может я тоже дождался бы поезд,
Но он не пришел. Так в том-то вопрос:
Может и не было шума колёс,
И не было страха, криков и слёз,
Перрона, поросшего травами нет,
Нет станции, в целом, и города нет.
Сидел и сидел я две тысячи лет,
И ждал я свой поезд, которого нет.

(c) Alexz