Краски памяти...

Я рисую... рисую...  По памяти.
Чьё-то, прошлое... Красками смутными.
На моё, так похожее. Там, где ты
Не бывала... Руками уютными
Не ласкала меня, заплутавшего
Средь волос, в них лицом окунувшимся…
От дорог, не к тебе, подуставшего,
И домой, до сих пор, не вернувшимся...

Краски блекнут, стираясь от времени,
Становясь чьим-то прошлым неузнанным,
Тяжкой ношей ненужного бремени,
Что под стопку, вдруг вспомню, за ужином,
В одиночестве грустного вечера,
Задохнувшись на миг от нежданного,
Где и вспомнить, особенно... нечего,
Кроме боли - от сердца упрямого...

Как холсты, пред глазами закрытыми,
Там, где память, мазками небрежными,
Нарисует вновь дни, что забытыми
Я считал... вместе с письмами нежными.
И всё это, по сердцу, как бритвою:
Остро-остро, до крика безмолвного,
Как свинец, мне подаренный битвою,
Мной проигранной, где-то, до полного...

   Краски выцветут... Вместе с сединами,
   Что меня, как пришедшими зимами,
   Обесцветят, сотрут в чьей-то памяти,
   Где другими, все мысли, уж заняты.