Осенняя баллада

 Пора листопада. Осень... И золото листьев сжигают, как ненужный хлам...
 Упрямый ветер подгоняет спешащих прохожих, словно боясь, что кто-то
 опоздает сказать добрые слова, пожать руку друга, подарить цветы любимой,
 заглянуть в единственные глаза...
 И в этой бесконечной спешке все бегут куда-то: мимо сожжённых листьев,
 мимо чьих-то слёз и несбывшихся надежд. Мимо... Мимо. Мимо!!

 Я спасу Тебя, Осень, я не отдам Тебя злым языкам пламени.
 Я разбросаю твои причудливые подарки по сентябрьскому городу.
 Дам каждому, спешащему и отворачивающему лицо, багровое или золотое письмо от
 Тебя.
 Пусть в нём он прочтёт те самые необходимые слова, которые хочет услышать и так
 давно ждёт..
 Может тогда, что-то поняв про себя, не пройдёт мимо, а остановится,
 когда дворник будет сметать шуршащую листву в огромные кучи
 и безжалостно превращать Осень в чёрный, развевающийся по ветру, пепел...

                31 августа 1984